“啪！”
茅棚下的醒木一拍。
“今儿的故事理该到此，”刁着羊胡，衣槛瘦弱的说书人摇着破烂扇，哗得一开，摇转發字，拿捏着火候笑道，“但还没完。”
“主角都死了。”反调之声如丛林雀起，“你还讲什名堂。”
说书人的扇指到了年轻人的脑门眼，醒木再拍，喟然太息：“嘿，此言差矣，褚先生所作《探春台》最后其实留了三首调子，世人皆闻前二却不知遗阙的老三。”
一大茬车轱辘话接来：“前二都把思皇后和景宗的故事唱完了，这第三首自来争议大，恐图博君一乐，根本就不存在。”
“是啊，是啊。”
“刊印的书后都只有《长恨》《别情》两曲，哪来第三曲之说。”
众人纷纷捧哏。
“行。”说书人斗鸡似的眼朝前一瞪，撂挑子道：“欲知后事曲，下回再无音！”
“散了散了。”
语闭他伸出槲皮手往屉子里三下五除二乱摸，挥袖走人，像把世人抛却脑后。
“咦……没劲儿。”
说书人灰衫肘里夹着本旧书，面上露出的页只有一半，中间肉眼可见条火烧痕，黑灰色泛黄的边缘上隐藏了两字，再眨眼他洋洋得意地走进了人满为患的街道。
细节在密集的身影中放大：
——《重歌》
唔得一声，底气十足：“你们的书没有，老夫的正书可有！”
人已经不知去了哪。
-
二零二四年八月二十二日。
这天是处暑。
舞台顶部倾泻的星子如夕阳的光线，红裙的女子急缓地跑向前吐露呼吸，她一回头，最后一幕娓娓拉开。
台下的观众骤然放大双眸，照亮了身前的灰暗。
遍地红叶如波动的涟漪，一圈一圈扩散，平铺成皎洁的雪地恰如初霁，起舞蹁跹渐渐似刚才消失的红叶般滑落倒在了黑衣男子的怀中。
数秒凝息，剧院灯光打亮，倾刻掌声雷动。
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