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这个念头如同一根冰冷的针，刺破了他混沌的意识。
赵轩猛地睁开眼，看到的却不是熟悉的床榻，而是一方沾满墨痕的陈旧书案。
他正伏在案上，右手还虚握着一支狼毫笔，笔尖的墨汁早已干涸。
一股来自骨髓深处的疲惫感席卷而来，仿佛他不是睡了一觉，而是跋涉了千年。
他的目光落在眼前的宣纸上，瞳孔骤然收缩。
纸上，密密麻麻写满了蝇头小楷，字迹瘦硬，带着一种挣扎欲出的锋利，那是他自己的笔迹。
然而，纸上写的却不是他的名字，也不是他熟悉的任何诗词文章。
“林九玄”、“沈无寄”、“白夜行”、“秦断空”……
一个个全然陌生的名字，工整地排列着，总共八十七个。
每一个名字的下方，都用更小的字标注着同一行触目惊心的批语——“第九代·注销未遂”。
第九代？什么第九代？注销……未遂？
赵轩的心脏狂跳起来，这些名字仿佛带着某种魔力，只是看着，就让他感到一阵阵眩晕，无数破碎的画面、纷乱的嘶吼声在他脑海中一闪而过。
他想不起自己何时写下这些东西，就好像有另一只手，借用他的身体，记录下了这一份横跨了漫长岁月的死亡名单。
“赵轩？你醒了？”
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