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八月中旬的京城，热得像一座倒扣的窑炉。
太阳已经落下去两个多时辰了，暑气却丝毫没有消散的意思，反而像被什么东西闷在地面上方，蒸腾成一堵看不见的热墙，裹得人喘不上气来。
胡同里的青砖墙白天吸足了热量，这会儿正一点一点地往外释放，手贴上去还是烫的。
老槐树的叶子纹丝不动，连风都懒得吹了，只有蝉还在不知疲倦地嘶叫，一声接一声，尖锐得像是要把夜空撕开一道口子。
陈府后院那间不起眼的书房里，点着一根蜡烛。
不是为了照明——走廊上的电灯亮着，光从门缝里透进来，把地面切成一道一道的明暗条纹。
是为了那摇曳的光影。
陈白虎觉得，蜡烛的光比电灯更真实。
电灯太亮了，亮得没有阴影，亮得让人觉得一切都暴露在外面，无处藏身。
而烛光不同，它只照亮该照亮的地方，其余的部分都沉在暗处，像这间书房，像这座宅子，像整个京城——表面上看着风平浪静，暗底下的东西，才是真正要命的。
他坐在窗下那张老藤椅上，灰布长衫松松垮垮地套在身上，领口敞着，露出干瘦的脖颈和青筋暴突的锁骨。
满头白发在烛光下泛着霜雪般的冷光，身形佝偻，像一截被岁月风干的老树根。
自打陈墨下葬后，他就一直这样。
白天在族人面前还撑着，背着手，该说什么说什么，该做什么做什么。
可一到夜里，所有人都散了，他就坐在这间书房里，一个人，一壶茶，一根蜡烛，对着窗外那棵老槐树，坐到天亮。
他没有哭过。
陈家的人都知道，老祖自打小二走后，就没掉过一滴眼泪。
可所有人都看得出来，他瘦了。
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